Cabô a brincadeira. Cê bancou a cabra-cega, mas agora sossega que o perigo já passou. Passou de mal a pior. Cê quis brincar com fogo e queimou a própria casa. Que descaso, meu amigo. Só olha pro umbigo e acha que é nação. Perdeu o sentido num discurso sem noção. Intenção de bosta que só olha e não encosta, que, do espelho, nada gosta e devolve num borrão. Sua imagem é construída, de borracha, sem tesão. Dá uma olhada à sua volta, não esconda sua revolta que é consigo mesmo, irmão. Repensa essa face, rejeita esse vazio e aceita sua vontade. Sê teu. Sê nosso. Abraça seu cansaço e vem pro mutirão.

Ando descalça. Sinto nas solas dos pés o toque da terra. Como um apoio materno, mantendo-me ereta. Sem me apontar caminho ou direção. A andança é minha. Se tropeço, apoio duro do chão. Quando levanto, sinto a terra na mão. Um beijo molhado de barro que me alenta a reatar o movimento. Cada passo, na lama ou no cimento, entrelaça um novo caminho, que você chama de destino. Eu chamo de opção.

Não me adapto. Não me adapto. Calço o seu sapato. Mas não me adapto. Traço o seu caminho, sigo o seu compasso. Mas não me adapto. Não me adapto. Tomo o seu café, tomo o seu metrô, tomo na cara de cansaço. Não me adapto. Compro o seu sucesso, abraço o meu fracasso. Faço o que cê diz, não faço o que eu faço. Não me adapto. Não me adapto. Tomo o seu remédio, tomo o seu amor, tomo o seu lugar e não me adapto. Não sou daqui, não sou você e não assino esse contrato. Não me adapto. Não me adapto. Eu não me adapto.

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O texto e a ilustração de hoje foram inspirados no curta Anima, de Paul Thomas Anderson, como resultado de um desafio feito pelo Pedro Cunha.

Como folhas secas, vocês serão esmagados. Um a um, lentamente, por pés cansados e cheios de chinfra. Cansa. A caminhada cansa. O sapato desgasta, mas não a esperança. Senhora teimosa ela, cotovelos sempre na janela. Ela aguarda para ver a banda passar. Alguma banda há de passar. Vai cair. Ele vai cair. Como folha seca. O som do sapato sobre a folha seca. Que som, meus amigos, que som! 

Que ventania foi essa? Parecia que ia levar tudo. Levou foi nada! O vento parou de soprar. Piano, pianinho. Deu lugar a uma chuva mansa que, em São Paulo, passa em 15 minutos e olha ali o sol. O sol trouxe você. Ou você era o próprio sol. O verão se instalou no meu relógio, iluminou cada segundo. E olha nós descendo a rua na grande parada. A banda tocando e a gente pisando nas folhas secas. O som das folhas se esfarelando, que música! Deixem os sapatos cantarem, meus amigos! 

Mas não esqueçam que as estações mudam. Na dança da mudança, não emudeçam. Sigam cantando. O tempo passa, como a banda. O calor dá lugar ao frio, as folhas voltam a crescer e o copo, mais uma vez, vazio. A parada não para. O coro aumenta. A bandeira agita. O outono retorna. Faz a folha cair novamente. Seja o outono. De novo e de novo. 

Deixa o Ano Novo ser um novo ano. Deixa mover, deixa seguir, deixa mudar. Deixa o sapato cantar.